El olvido.

- Tomo para recordarla. - ¿No es al revés? - Empecé tomando para olvidarla. Y cuando la olvidé, me di cuenta de que no podía vivir así. - Y mire si cuando se acuerda, quiere volver a olvidarse... - Capaz que eso ya pasó. Pero ya no me acuerdo.

Berrinche (en el colectivo 3) - Lucio Borgna

_Mamá, no voy a fumar, ya te dije _Pero nene, cuándo me vas a decir que sí? _Ay, no insistas, má, ya tengo 5. _Bien que con María compartiste ayer uno… _Es mi hermanita, no es lo mismo… _Pero dale, hijito, son de los que fuma tu papá! _Basta mamá, no seas pesada, no quiero y no quiero. _Como no cambies de idea cambiamos a María de colegio. _Ya dijiste eso hace un mes, y lo de separar las camas también. _Cuando lleguemos a casa vamos a hablar con tu padre, vas a ver vos.

Crónicas.

* Invasor alienígena acusado de robar una moto. * Vivo - Villa Devoto. Encuentran a Disney paseando. * El perro de Susana Giménez, drogadicto irrecuperable. * Morón. Encuentran al padre del robot abandonado. *

Esperá/ reacondicionemos el mundo/ a partir de la negativa/ bueno nada Esperá/ una palabra lleva a otra palabra/ una cosa lleva a otra cosa/ bueno pero en el medio/ nada Cuando digo en el medio digo en la intersección/ digo una circunferencia circense cósmica donde/ se corta la cuerda/ se precipita el payaso/ se rasca al Cristo/ se chifla el sexo Bueno no diga nada/ hable de Numancia, de unicornios, de mundos posibles/ hasta que se le salga la lengua/ hasta que se le invierta el sexo/ ¿Y si es mucho?/ Bueno nada

la melancolía - lucio borgna

Resistir todo impulso de risa. Dejar atrás los tibios desbordes de felicidad. Crear la espontánea depresión reprimiendo espontáneamente la espontaneidad de las sonrisas más sinceras. Negar la hermosura de cada color teñido por el sol. Teñirlos de duda y desconfianza y hacerse creer que son la corporización de la hipocresía. Olvidar el recuerdo de todos los pétalos y recordar solo descomposición y agonía. Escuchar las bellas anécdotas cotidianas y retener y repetir insistentemente lo que se ha perdido. Exclusivamente la fracción de personas o cosas que ya no están.

la memoria (2da parte) - lucio borgna

Algunos están llegando recién. Reconociendo el terreno. Al principio las paredes desnudas y el piso recién lustrado dan esa imagen de vacío. Pero se lavan la cara y al frotarse los ojos aparecen esos dibujos y alguna mancha de comida que no ha salido. Y al aventurarse en dos o en cuatro patas, o por el aire, se chocan con los muebles que atiborran este salón. Y es que nunca es la primera vez, por más que hayan nacido un segundo atrás. Van ganando nombres. Primero pueden ser estrellas, rostro, pétalos, algún astro sin edad (crecerá). La sabiduría es pasajera y no deben aferrarse. Lentamente la habitación comienza a arquearse. Ahora depende de ellos. Deben saber qué y cómo ser.

En el Instituto Sol.

El amor es otra cosa.

Después de algunos años de convivencia, los intentos de asesinato son algo natural, casi diría, necesario. Por eso, cuando vi a Matilde levantar el hacha como para decapitarme, no me preocupé: saqué el revólver que tengo bajo el colchón, y disparé dos tiros al techo, como advertencia. Matilde, pálida, soltó el hacha. Arriba se escuchó un grito, y gruesos goterones de sangre empezaron a caer por el agujero que dejó la bala. Entonces, como a todo buen matrimonio, la adversidad nos unió: ella empuñó el hacha, yo el revólver, y subimos a exterminar a los testigos. Cuando subíamos las escaleras, le guiñé un ojo, como diciéndole: “podemos pelearnos, nos podemos odiar, pero el amor es otra cosa”. Ella me contestó con una sonrisa.

la memoria (1ra parte) - lucio borgna

_ ¿Te acordás? _ Sí, me acuerdo, pero invento. _ Estábamos lejos, suele pasar, o solemos pasar. _ Yo estuve, pero no debería hablar en pasado _ Hay algunas cosas de las que me acuerdo bien, aunque haya olvidado parte o todo el cuerpo. _ ¿Por qué esta noche no empezó ayer sino hace muchos años? _ No puedo asegurar que el camino haya sido uno. _ Somos parte del plan. _ ¿Y quién de nosotros habló con el creador? _ Por capricho suyo me atraviesa este color y cada vez que miro alrededor me mira. _ No mientas. _ Es verdad, si desafilás ese cuchillo te lo demuestro. _ Ahora me voy a situar entre tus pestañas y tu ojo. Intentá mirarme. _ Entonces no tengo más remedio que ser una primera vez a partir de hoy.

Alto verde

“A ciertas personas puedo mirar en abstracto”, leí esa noche en “Alto Verde”, antes que tuviera que recogerme al lado del portón de la cochera luego de tomar un litro de vino con el estómago vacío. "Las miro en abstracto mejor que a otras", leí con la presunción insoportable de un condenado a la silla eléctrica. Lo que no dije fue que al mirarlas en abstracto una gota salada recorre mi mejilla. Ni que puedo mirar mejor en abstracto cuando no paso nada trascendente y mucho mejor cuando ni siquiera tuve una charla previa Entonces hasta puedo sentir que soy una buena persona, que no mate a mis padres con una venda blanca sobre los ojos, que no blasfeme contra Dios una noche de excesos al pasar delante de una iglesia. La ejecución de la condena se dilata y ahora las machas de humedad de la celda juegan a dibujar el rimel de su rostro. Hace dos años que no entiendo nada y que inclusive espero en el patio del penal que llegue un Dios a vender sus productos vencidos. Soy una buena persona a quien todos adoran, esperando la ejecución de la condena. Ella se esfuerza para que todo siga siendo así.

Da un paso.

                                       Es

una gota desnuda.

                                        Cuerpo sin alas.

Es un espejo que multiplica sólo los enigmas.

Se pregunta a sí misma cómo se siente.

Se pregunta cómo callar, 

                                              cómo elegir ese silencio.

Da otro paso y comienza la noche o comienza el día,

ya no hay diferencia,

ya la ciudad es sólo un bosque desfigurado,

                             una mancha que no sabe crecer.

Si habrá o no más pasos es apenas una decisión.

(Romper el curso de los días hasta volverlos totalmente otra cosa).

                               Temblor o calma.

                        Liberar el animal que en su sueño siempre muere.

Según el Código Civil, los dementes pueden contratar en sus intervalos lúcidos. Es decir pueden hacer donaciones, hipotecar sus bienes, testar. Nada más un abogado debe demostrar que lo hicieron en un intervalo lúcido. Ahora bien: ¿Que es un intervalo lúcido? Estoy, catapultado en una mancha de humedad, derrapando en los intersticios del sentido, derramando una gota de Dios Según el Código Civil artículo 1290 los dementes inclusive pueden casarse en sus intervalos lúcidos. Solamente requieren de otro que este dispuesto. De más esta decir que ella es mi abogado diligente, mi otro necesario, mi gota de Dios

post lava, pre ceniza - lucio borgna

Mira / y no escuches / el cuento está completo / sin savia / lleno de nada / interpretado y descripto. Y está bien / que solo escuches / las alas entrecortadas / de humo / enredadera / sonido mudo y elástico. Uno / escalera cíclica / demencial / experiencia y hábito.

Les dejo un texto de un amigo..

No abras los ojos, esperando entender el tiempo, el ritual llegará cada vez que quieras, cada vez que las luces decidan unirse, removiendo constelaciones mentales que peleaban por ti y sangraban, como sangran las hojas para que el invierno exista, y exista la noche con hojas que crujen en la sombra, gracias a tus pasos que andando por el mundo se desvanecen, y sólo queda (siempre queda) el rumor de las viejas coquetas que te sienten pasar, cuando eres viento, cuando eres lo que necesito, pero te empeñas en ser la roca aislada, que llama a los lobos para que asistan a sus sueños, en ser la gota que inaugura la lluvia,

esa que todos se pierden de ver, porque llegan tarde.

Francisco Luna

Me corro, me resumo y me repliego para dar lugar al siguiente No alcanza Esta bien me completo, me niego y me supero para que encuentre lugar el proximo No es suficiente ¿Podes hacer más? De acuerdo me transfiguro, me desustancializo y me codifico a fin de pasar de este segundo al que sigue Felicitaciones cumpliste un minuto

..

Muestro el as. Mi espalda sin viento. Un animal se envuelve en noche. El poder muestra su risa su filo constante. Hay que hablar y así apagar la sombra. Hay que hacer. Tanto. Tal vez un mundo. Otra esfera incompleta con bordes de cristal. Otro sueño desesperado a orillas del incendio.

La Gota. Ediciones Independientes en Feria del Libro 2009

Del Jueves 20 al domingo 23 estuvimos en la feria del libro de Santo Tomé con ediciones La Gota, la cual publica a tres de los integrantes del NOA: Lucio Borgna, Gonzalo Geller y Candelaria Rivero. Estuvimos compartiendo stand y muuuucho mate con los Diatriba (Callero, Pontoni) y editorial Chapita, de Bs As.

a seguir impulsando lo independiente...! autosustentate chabón!

intermitencia - lucio borgna

Una turbulencia en el agua. Un cambio de estación. Las llaves olvidadas estaban ahí a pleno sol. Y entonces las lunas decían “hay un nombre para lo que ves”. Yo trataba de levantar los párpados y era sencillo como resbalar. De todo esto seguramente hay una explicación efímera y total. Pero voces y otras voces. Era el momento de decidir. Caminé por la arena durante milenios extremadamente saciado. Iluminado desde la distancia. El perpetuo amanecer. El terrenal jardín. Luciendo un cielo invisible, oscuro. Bajando oquedades, raíces gritando, nadando aladas. Sin ojos, luces estáticas donde alunizar doblemente. Conjuraba un nombre caótico, con mucho miedo a esparcir la montaña de hojas. Si ya diluía el horizonte de todos los ecos. El terror empequeñecía las costas y los cauces, y provocaba el verdadero viaje hacia la sal. Reiteración de gestos de ida y vuelta. Doy algo que parece fragmentario y la nariz empañada de vidrio y personajes llama a la pronunciación de la voz. Cero completamente cero. Luego de otro periplo será posible absorver cada gota de paisaje. Instante de destinación.

Momentos del café...

Los Noa más Nati y Ro como invitadas.

Sábado lluvioso en el Instituto Sol

En esta ocasión el Noa participó de la muestra organizada por el Instituto Sol. Leímos textos propios y ajenos, articulamos las lecturas con música (traversa, bajo, trombón) Hubo una miniperformer, una actividad final de lectura colectiva con invitados del público. Mucha gente se refugió de la garúa y se acercó a escuchar y compartir.

Próximamente NOA en Instituto SOL + ADI + PUNTO Y APARTE

Habrá muestra gráfica, café literario, música en vivo, video-danza, fotografía...

Los esperamos.

Permanentemente (Lucio Borgna)

El niño llora junto a su pequeño perro. En la despensa, el maestro corta el pan con un cuchillo. El cuchillo es pequeño. El maestro ora por el alma de su pan. El niño está descalzo y cuenta en silencio hasta diez. El maestro da once pasos y piensa. El perro cabecea su pelota. Hay indicios de liz. Un virus de iluminación enferma a la pequeña comunidad. Decenas de personas y vegetales en la misma espesa realidad. La desmesura dice que hay un deseo. Uno.

Dibujos de Vir Ábrigo en el Segundo Encuentro.

Buena combinación de colores - (Lucio Borgna)

Mamá y papá no me creen. Piensan que es broma. Pero un día de éstos voy a matar al payaso. Tengo con qué. Papá una vez me mostró la 38 y me hizo una demostración con unas latas en el patio. Ese día no me animé, pero creo que ya debería ir practicando. No debe ser difícil, hay que tener el control de la mano, después contener el peso y el impulso hacia atrás y listo, asunto liquidado. ¿Por qué lo quiero matar? Bueno, es simple, me molesta su presencia, esa apariencia de sub-humano, y que pretenda hacerse el simpático haciendo la voz finita. Además de esos globos de porquería que inventa cualquiera. Aunque con la primera razón es suficiente. Ya estoy decidido. Hoy voy a hacerlo. Antes del desayuno le pediré a mamá que me cargue la 38 y luego ensayaré una vez. La mañana será larguísima, pero cuando lleguen las doce y cuarto saldré y desviaré hacia la peatonal. De paso voy con la Joa tres cuadras. En el momento en que lo tenga enfrente lo saludaré con amabilidad (no es raro, después de todo no me hizo nada) y simplemente le apuntaré en un lugarcito ubicado entre los ojos pero un poco más arriba. Ahí donde no le llega el maquillaje. Me temblará un poco el pulso por la emoción y dispararé. El ridículo personaje caerá de espaldas o hacia delante, no lo sé, y el puntito rojo será como un trofeo para mí. Después se hará un enorme silencio que será roto por la ovación. Entonces, misión cumplida, me inclinaré ante la gente agradeciendo los aplausos, pero aclarando modestamente que solo cumplí con mi deber. Y volveré a casa a almorzar. No creo que mamá o papá me pregunten por qué. Lo conocen, y es comprensible lo que voy a hacer. Ahora que sé como es será mejor que me levante, llene el cargador, meta los útiles en la mochila, y llegue a horario así no me ponen media falta.

cheequeen esta página pensando en el próximo evento del noa, especialmente el video http://elestablodepegaso.blogspot.com/2008/11/poesa-concreta.html

Pintando mural en el 1º encuentro NOA

Poema de "Un silencio como el del mar"

Y la ciudad, ahora

Y si pudiera recorrer / siendo /

El simple filo de mí

La piel de esta ciudad

Su pálida piel

De cadáver sin nombre.

Si pudiera atravesarla / quebrando /

Esta frágil coraza de sus días.

Como si alguien estuviera esperando

Una noche que no fuera un hueco

En el centro de sus manos.

Más poemas en: http://revistaaxolotl.com.ar/poe17-2.htm

gris (lucio borgna)

todo es tan gris y hermoso/ desde aquí te puedo ver haciendo lo elemental/ lo básico de siempre/ si girás un centímetro rozás algo mío sin nombre/ y si levantás apenas un párpado despertás una multitud que te llama/ pienso que lo más importante no está al alcance de la mano/ no de las manos/ ni de lo que llamarías nosotros/ recién, cuando volteé la cabeza te hice desaparecer en un parpadeo/ todo era tan gris y nebuloso/ ¿cómo puede estar allí lo que puedo sentir aquí?/ porque en esa nube cabía tu ayer, tu último año, lo que dije y pensé desde la luz hasta hoy y más, aunque no pueda recordarlo/ después vino la otra luz, más parecida a un mar/ y ya no estuve aquí/ y no estoy/ todo es tan gris y desesperadamente brillante/ pienso que si no se presenta el tiempo será siempre así/ no lo estoy pensando/ nado sin orillas a tu manera/ copio tu forma, el movimiento, la respiración/ toco el contorno, que se arquea levemente/ tiembla como para caer, pero no/ viento que pasa por pasar/ olvidé esa superficie, nada más que con serla/ todo es tan gris y efímero

Acurrucada entre tus sueños en qué mar se pierde tu cuerpo, desprotegida, fugaz, terriblemente lúcida en las ciudades que se entretejen a tus espaldas; te veo ir, tus ojos cerrados al simple sucederse de los días tus labios todavía cálidos de besar el silencio, murmurando una palabra que soy, que no soy tu cuerpo todavía cálido por el abrazo de la noche y su silencio que no lo es, me dejás caer entre tus pájaros sin nombre.

Directo - San Cristóbal.

Albañiles invitan con asadito a invasores alienígenas.

Más de esto: http://rafagasparpadeos.blogspot.com/2008/10/21-rfagas-del-16-de-octubre-de-2008.html

Op. Cit., De Gonzalo Geller y Marcelo Castro.

Continúa en: http://sincurador.blogspot.com/2008_08_01_archive.html

Un viejo cómic de Gonzalo Geller y Marcelo Castro.

Continúa en: http://sincurador.blogspot.com/2008_08_01_archive.html

Ángel.

Encuentros.

Por Gonzalo Geller y Erath Juárez.

Se había quedado solo. Los otros, quién sabe, dormirían. En momentos así, se podía escuchar el flujo y el reflujo del aire que respirábamos. En los enormes pasillos de la estación, cada mínimo sonido retumbaba con una potencia que siempre te hacía pensar en algo más. Las horas pasaban entre el sopor, esperando vanamente un cambio, un mínimo cambio, un detalle, lo que sea, cumpliendo como un autómata las tareas que uno tenía que hacer, y ese pensamiento, esa sensación inevitable: siempre parecía que algo estaba a punto de pasar.

Continúa en: http://forjadores.net/index.php?option=com_content&task=view&id=635&Itemid=77

Lecturas en el bar...allí Lucio y su libro rojo...

Pablo y Germán musiqueando en Bar Alto Verde...

Niños

Alicia está sola en un banco de la plaza. Seguramente espera a alguien (¿cómo saberlo?). Son las seis de la mañana y el sol apenas insinúa su roja presencia. De pronto Alicia cree escuchar una voz que dice su nombre (tal vez la oye de verdad) y se para. Camina por la misma calle tres cuadras, dobla a la izquierda, tres cuadras después a la derecha y en la esquina reconoce (o cree reconocer) a Claudio F. sentado en un umbral. Claudio F. cree reconocerla (o la reconoce de verdad) y se apresura a ocultar en un bolsillo el paquete que contenía en su mano. Alicia se sienta (o cree sentarse) junto a él, en el umbral y reanudan una conversación abandonada veintisiete días atrás. El color de su voz es pálido y tal vez rugoso como su tez, y pronuncia extrañamente la letra “d”. Expone sus ideas con total claridad aunque no la suficiente para que Claudio comprenda, pero ni él ni ella advierten el detalle. Alicia tantea con sus dedos en el bolsillo de Claudio hasta distinguir una forma rectangular y de escaso grosor. Sonríe y Claudio deja de disimular su sonrisa interior. Abre el paquete y extrae un fino cigarrillo de rojizo tabaco. Lo enciende y juntos fuman durante cinco minutos. Por un momento el humo rojo tiñe de sangre los ojos de los niños. Alicia le pregunta por sus padres y Claudio no recuerda el significado de esa palabra. Se lo dice alarmado. Ella no se inquieta: tampoco lo sabe. Se ríe de su amigo. La puerta sobre la que se apoyan los niños se abre desde adentro, una pareja de adultos sale empujándolos, y la vuelve a cerrar. Claudio saca una llave de su otro bolsillo y entran a la casa. Se sientan en la alfombra de una habitación y fuman otro rojo cigarrillo. Luego juegan un rato en la cama grande de una de las piezas hasta que regresa la pareja de adultos y los obliga a salir. Encienden un cigarrillo y lo consumen durante el trayecto hasta la plaza. Al llegar ya es de noche. Los niños juegan ansiosos durante unas horas en el fresco césped. Un poco cansados (aparentemente cansados) se cubren con hojas y ramas caídas y duermen (o aparentan dormir) hasta antes del amanecer. Lucio Borgna

El NOA en Bar Alto Verde el 14/12/08

Un texto viejito

Yo quería decirle a este señor que existen pequeñas cosas de las que uno vive, simplemente pasa y uno no se pregunta tanto por eso, pero que son muy necesarias, porque hay un punto exacto, preciso, en el centro de esta especie de alma o casita, o no sé, tal vez no en el centro, al costado de alguno de sus árboles, la cuestión es que al dar en ese punto, algo se nubla, algo tiembla, y creemos haber encontrado a alguien, y sabemos que ahora esa persona nos da algo, algo que nos tiembla dentro y que es más real que toda esta vida que cuelga amontonada en un estante sucio.

Fragilidad de los dioses.

Demasiado tarde comenzó a aceptar la condición de sus tiempos: todo podía ser muerte con sólo abandonarse a la dulce furia de las mareas. Ante la vana tentación de desintegrarse en el polvo de un descanso por fin, eligió la única alternativa posible.

Crear.

Del barro hizo un mundo. Un mundo desnudo, indefenso, débil. Un mundo que comenzó a crecer hacia adentro, de profundidad inimaginable; diverso sin fin, fue convirtiendo la noche en silencio, el silencio en azar, el azar en la pálida inconsciencia de la vida, la enorme, la vastísima inconsciencia de la totalidad.

Se sentó a observar.

Seres sin destino surgían de las aguas y alzaban sus ojos al cielo, alzaban sus puños al hambre, derribaban civilizaciones enteras como quien suspira por sueños que nunca podrá soñar. Su llanto desgarró la dolorosa superficie de la tierra, y el ciclo de muertes y renacimientos intentó su poder de tinieblas y amanecer. Seres sin destino morían porque sí, y vivían meramente por amor, por la dulzura misma de recibir la lluvia en la cara, por odios y traiciones, por nada, por vivir.

Y sintió amor por su obra. Por su obra que ya no era suya.

Su llanto bañó la tierra y de la tierra surgieron imperios, de los imperios surgieron incontables hazañas del polvo sobre el polvo, y estatuas que hubieran deslumbrado a los dioses aún por soñar. Humanidades de polvo se alzaron contra el viento, creando la pura oscuridad con su raza de dioses.

Contempló a los seres sin tiempo que habían surgido del débil aliento de sus manos.

Continúa en: http://www.ccapitalia.net/ngc/creativa/gonzalogeller/fragilidad/index.htm

Nanocuentos.

Intolerancia El extraterrestre agonizaba. Éramos los culpables. Huimos

Fe … de erratas: donde dice “Dios”, debería decir…

Fascinación Teníamos miedo; aquello avanzaba, nos llamaba, inevitablemente.

Hogar Parecía un chico tan normal… ahora, las ruinas…

Tiempos No era su vida; detalles lo delataban.

Criatura Llegó. Creció. Corrimos. Siguió creciendo. Era increíble.

Más en: http://www.tauzero.org/category/edicion/especial-nanocuentos/

Señalada.

Acababa de despertarse. No tuvo tiempo de reaccionar. Tenía los ojos vendados. Estaba atada. Mujeres de risa enferma la rodeaban. -¿Qué es? ¿Qué es? - Preguntaban. Tenía algo en la boca. Tenía un gusto horrible, a sangre, o... a algo muerto. Carne. Tenía hambre. - ¿Qué es? No pudo precisarlo pero lo tragó con ganas. - ¿Qué es? ¿Qué es? Poco a poco fue recobrando las sensaciones de su cuerpo. Estaba dolorida, como si la hubieran golpeado antes de... lo que pasara. El coro de risas de mujeres dementes comenzaba a atormentarla. El dolor también. - ¿Qué es? ¿Qué es? Continúa en: http://www.aurorabitzine.com/articulos/734.php

A salvar la estación...

La gente de proyecto Sur se está movilizando para impedir en el lugar la construcción de un Shoping, se convoca a los artistas y al pueblo en general a salvar este espacio que nos pertence...

El NOA en la Estación Belgrano el 6/12/08

Danza de la foresta

Esto es espacio/ entran las nubes/el aire/ entra todo lo que yo quiera/ no hay forma de permanecer fuera/ avanzo con mis huesos/con mis raíces/ con mi sangre que es también agua/ Invado la tierra/le doy mi peso/ el dibujo móvil de mi cuerpo/ arranco de mí las formas/ las que limitan mi nombre/ busco las otras/ las que me acerquen al infinito/ atravieso el espacio/ lo cubro con líneas invisibles/ desconocidas/ llevo dentro de mí todo lo vivo/ persigo ese ritmo/ esas gotas que caen desde que nací/ busco regresar a ese punto de comunión/ entre lo humano y lo animal/ entre nuestros pensamientos y nuestro actos.

Una ilustración de Nanda Catalano.

La chochi

Quizás no pude ser feliz… como un ser que nunca existió o como una monja que no puede creer en Dios. Pero nadie sintió en ciertos instantes estar vivo como yo. Una idea clara y distinta, clara y distinta… eso fue mi vida. Un poema dice: la eternidad va a ser un poco larga. Yo la viví en un instante y me pareció melancólica… tanto como mirar a alguien en abstracto. A algunas personas puedo mirar en abstracto mejor que a otras: a mi madre, a Natalia, a la cochi. No siempre, para decir una gran mentira solo cuando el ser se desoculta. La depresión se esta yendo, si sigo escribiendo sería un engaño, como usar palabras complicadas en un poema. No puede ser, seguro que estoy haciendo todo mal. Natalia se debe enamorar de personas alegres, no de esto. Tal vez pueda poner alguna línea más pero tendrían que venir rápidamente y…

Seba Mercau en el segundo encuentro.

Cande Rivero y Pía Micucci. Danza en el segundo Encuentro.

en el colectivo

Delante mío los hipopótamoscomenzaron a envenenarse despacio. Desde niños. Al llegar a la adultez ya sus panzas y sus cabezas ocupaban todo el asiento y no se veía por la ventanilla. Me pasé un pañuelo húmedo por la frente y llegué a mi parada. Tal vez los hipopótamos llegaron a destino también si no se murieron antes. Lucio Borgna

Facundo Belgradi. Teatro en el Segundo Encuentro.

espejo

Estoy pensando en dejar de exixtir. No sé todavía si física, psíquicamente o de las dos formas. Tal vez pueda dejar a cada parte del cuerpo cumpliendo su misma función de siempre. Se oye una canción en la radio de esta casa y me interno en sus sonidos. Cuando miro atrás ya no estoy. Al final de esta canción esperaré un momento y al hablar mi voz será como la que cantó momentos antes y mi cara tendrá esos rasgos. El que pretendía dejar de existir me mirará y reirá sin explicar demasiado por qué. Luego me interrogará un rato para saber lo que pasa en su vida. Yo le voy a contar lo que se me ocurra, improvisando, pensando en lo que debería ser. Será el tiempo en que nos reencontremos. Escribiremos un guión. Cuidando los detalles se verá realista la escenografía. En un travelling cubriremos en pocos segundos todas las cabezas mientras que en la banda sonora cada una de las voces tendrá una reverberación particular, para no dejar de reconocernos física, psíquicamente o de ambas maneras. Lucio Borgna

Tocó Rictus.

Luz

Los días.

Mientras dejo que el agua hable, que los círculos se abran hasta desaparecer, Pienso en lo que hay más allá de lo que pueda decir, el calor que devora las cosas antes de que yo intente decidir algo, Pareciera tan frágil la memoria pero entiendo que no que esos cuerpos infinitos son un solo cuerpo son todo lo que fui, a veces ni sospecho los minúsculos destellos un detalle que encierra otro detalle existiendo hacia adentro, en pasajes ocultos en la piel, en la risa, hace tiempo tuve la certeza de que esto tenía que ser; un signo desamparado en plena noche, en la boca de la noche o del desierto, un estar más cerca de lo animal, frenar el impulso de creer que todo encaja, no necesitar entender no necesitar más que esa gota que se deja sonar en el silencio, y hay caos, y hay un mundo que se cierra y se abre sin mí.

y los pájaros se hicieron grandes

caminaba y la calle caía detrás como un líquido apestoso que me inhala todavía oyendo descomposición y los peces se hicieron transparentes reía como el dióxido de diamante témpano temprano y las aves se hicieron de agua yo no sé para qué decir lo negro y cerrar la puerta y negar tres veces los pájaros se hicieron grandes esta vez. lucio borgna

Cabezazo de mono, en su debut.

El sub 20, presente.

(Pueden encontrar textos del sub 20 en http://www.porquemehacesesto.com.ar)

Segundo encuentro, CamCo.

Muñeca en vivo, en el segundo encuentro.

Ésta es la tapa del librito de Lucio. Y ése es Lucio. El del sombrero de aprendiz de brujo.

Muñeca.

Hoy, a las 21:30, toca muñeca. Es en A.T.E. Además, va a estar a la venta el libro de Lucio Borgna, "Descripción del Entorno", del proyecto de microedición La Gota. ¿Que no saben lo que es la Gota? Ya les contaremos...

Esa raíz tan ciega esas figuras de carne con su cristal con su porción de realidad. Ese juego, un laberinto en la conciencia donde decidimos lastimar toda luz. Eso que flota a espaldas de la inmensidad. Por Cande.

Casa de las Tías

HISTORIETAS...

SKRESH!!! Había una vez...

por Seba Mercau

El movimiento Noa, versión 30 de Mayo de 2008.

Del Segundo Encuentro del Noa.

Espejismos.

I

Estoy de pie, en el borde de la torre, mirando hacia abajo. La torre de cristal me protege, invisible, intangible, alejándome de absolutamente todo. Estoy mirando, esperando.

Alguien vendrá a buscarme.

Hace cientos, tal vez miles, de años, el oráculo dijo que ella vendría. Y me entregaría su amor o la muerte, y no habría otra oportunidad. Ni otra opción. Observo. Ellos van, vienen, siempre en realidad el mismo círculo que domina sus existencias como una forma demasiado pura. No ven la torre de cristal, su arquitectura diseñada para enloquecer a quien la mire. No me ven. Y yo no puedo irme. Así, la simetría es perfecta; cárceles dentro de cárceles, la libertad es un bien demasiado precioso que sólo poseemos sin advertirlo, casi robándolo...

Continúa en: http://www.ccapitalia.net/ngc/creativa/gonzalogeller/espejismos/index.htm

Los sueños de la razón.

por Gonzalo Geller

I

... lo imagino allá arriba. No puede ver nada. Ni siquiera puede pensar. Es culpa nuestra. De alguna forma es nuestra culpa, sí. Puedo decir que me obligaron, incluso puedo creer que me obligaron, que ellos fueron los responsables, los únicos responsables del dolor de esa criatura que solamente puedo ver como una estrella más, un brillo diminuto en ese cielo turbio, mientras la imagino en la soledad del espacio, flotando alrededor de la Tierra, sin saber dónde está o qué es. Sin ver. La oscuridad del espacio. El frío. Solamente puede sentir. El dolor. En algún momento va a poder sentir el dolor, el estímulo crudo que la obligue a destruir, a desatar su ira divina o animal sobre algún lugar de la Tierra.

O también puede morir sin haber hecho nada.

... pienso en su cuerpo, que era el de un recién nacido antes de la operación. Pienso en sus bracitos. En sus piernitas. En lo que quedó de su cerebro. Pienso, una y otra vez, en lo relativo que es hablar de la moralidad de nuestros actos. Continúa en: http://forjadores.net/index.php?option=com_content&task=view&id=472&Itemid=77&limit=1&limitstart=1

Pintando mural en el 1º encuentro NOA

La función del arte.

Diego no conocía la mar. El padre, Santiago Kovadloff, lo llevó a descubrirla. Viajaron al sur. Ella, la mar, estaba más allá de los altos médanos, esperando. Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas cumbres de arena, después de mucho caminar, la mar estalló ante sus ojos. Y fue tanta la inmensidad de la mar, y tanto su fulgor, que el niño quedó mudo de hermosura. Y cuando por fin consiguió hablar, temblando, tartamudeando, pidió a su padre: ¡Ayúdame a mirar! Eduardo Galeano.

...

Como inventar un templo en la memoria Como creer Como proteger a otro en un mismo mar entre los mismos pájaros como salvar con silencio como salvar como ver que lo que corre dentro no morirá en nosotros. Candelaria.

Despertar

"...extrañaba tanto tu alegría allá debajo del mar y ahora que vuelvo a salir ver la luz me hace sufrir, me pregunto si no será mucho, No! esto no es nada amigo, esto es pequeño comparado al despertar que va a venir..." "La libertad". Vicentico. Album: Los Rayos.

Extracto de "Ave Maria"

"Mejor contar un par de historias para no seguir repitiendo oraciones una tras otra. ¿Como empezar?... “Yo era una niña que salía de la escuela cuando en el jardín de la esquina un vagabundo con la piel amarilla señaló..." No puede ser. Esa historia la repetí demasiado y no permite pasar el rato. ¿Qué hora serán? Hora de contar una buena historia que de fuerzas para continuar, ¿Podrá ser eso posible? Por que no alguna que trate sobre los comienzos. ¿Conozco una buena anécdota de ese tipo? Que difícil esto de la anécdota para pasar el rato. Debo esforzarme más. No debe faltar demasiado. No debe faltar demasiado. Como dice el profeta “bajo los parpados descansa la ira de Dios, y a su debido tiempo él vendrá a recoger sus cachorros”. ¿Debo quedarme en silencio? Estoy en silencio. Bueno entonces quedarme en silencio debe significar un poco más. ¿Estoy hablando de la muerte de esa manera? No. Eso sería demasiado. Bueno entonces debo quedarme en un estado que sea más que el silencio y menos que la muerte… Eso estaría bien. ¿Por cuánto tiempo? No lo sé. Bueno... Cuando me importó el tiempo. Ahora duele menos. ¿Qué cosa? No lo sé pero duele menos. Debo esforzarme un poco más entonces. ¿Esforzarme para qué? Esforzarme. Eso es suficiente. Por ejemplo para contarme una buena historia que hable de los comienzos..."

Esto recién empieza.

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